Перед грозой

Пятницкой к центру натружено плыли

Разных пород иноавтомобили,

Воздух, скрепя на зубах от пыли,

Был инороден духам Пиккадилли.

Может быть, я или нечто иное

Шло той же Пятницкой в поисках Ноя,

В низкооктановом облаке зноя,

Перед грозой как перед аналоем.

Над горизонтами – лик Саваофа

Строго диктует последние строфы,

И, обнуляя проценты и профит,

Тянется путь – на родную Голгофу.