Акварель

из балтийских туманов,

перемешанных с пылью воды,

поседевшим песком

и еще не прошедшими снами

вырастают деревья

или только тенистые формы

непроявленной сути лесов,

колкой нежности елей,

посеревшей дубовой листвы,

где-то там высоко

расправляется блеклая синь

чахлых северных небосводов;

в колоннаде тугих облаков,

так похожих на камни

последнего оледененья,

чуть застывшая жизнь –

тоже жизнь, те же радости,

те же сомненья…

только вот размываются краски

будто капли дождя…

я держу акварель:

стародавний рисунок любви

и улыбка твоя,

и усталость надежд,

и покой одиночества,

милая, добрая мама.