Туман, ползущий
вверх по склону,
Подобен тем
хламидам мыслей,
Что останавливают
взгляд, движенья,
Страсти и тонкий
яд желаний бренных.
Сквозь
размышленья и сквозь птичий щебет
Мне шепчет
что-то: «Не горюй, забудь!»
И вспоминается,
что мира красота
И наша детская
наивная идея
«я не умру» --
пожалуй, это все,
что нам дано, все
остальное тленно
и так пустынно
нам. Драматургия жизни
так неумело
скроена. Сегодня
я напишу хотя б
одну страницу,
а там – пускай
апплодисменты, смех,
и пыльный плюш,
бегущий к середине.
Мне редкая слеза
вечернего дождя
- прощение за
все, щемящая пощада.
И ангел,
пригорюнившись, сидит
И
терпеливо ждет свершения строки