Натюрморт

Вот натюрморт: в холодном хрустале

израненная роза, ей не выжить,

восторг жеманный ей невыносим,

зачем ты здесь? -- я истекаю кровью

и совестью – ведь я убийца твой.

Чем выше красота, тем беззащитней,

ей нет спасенья в этом мире. Ты

так побледнела, аромат предсмертный

угаснет скоро в хаосе зловоний,

и мертвый, мертвый фон, безжизненный,

белесый, он лепрой обступил

несчастное созданье. И молча ждет…

Отточенный хрусталь своим кинжальным

блеском невинные колючки преломляет,

густеет мятая, в багровых жилах

зелень, и вяло опадают лепестки.

Картина кончена… и розу на продажу,

и мой талант, и душу отнесут.