Мы рукоплещем – океан волнуется на бис,

встает волна – от уха и до уха,

над горизонтами седой туман завис,

и на пуантах – белая чернуха.

Мы хлопаем, орем, мы не устали,

а океан – шалун, игрок, бахвал,

а он смеется, как товарищ Сталин

на девятнадцатом, прищурясь от похвал.

И DVD -любовь и прочие напасти –

все впереди и только предстоит,

мы на галерке пьем Мартини-Росси Асти,

а на поклоне океан стоит.

По-юлиански (в Папу мы не верим)

трещит башка от выпитых вчера,

и мы, тысячелетиями меря,

срываем пробки с сизого утра.